第142章 血肉磨盘（2 / 2）

他的动作比埃雅努尔更慢，更艰难，但他站起来了。

城墙上的士兵们，一个接一个，从血泊中、从尸体旁、从摇摇欲坠的垛口后——站起来了。

没有人说话。

没有人呐喊。

只有沉默的目光，望向北方那片正在涌来的黑色潮水。

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黑色的潮水，再次拍击沙巴德的城墙。

奥克们踏着同伴的尸体向上攀爬，那些尸体已经被踩踏成肉泥，但依然提供了足够的高度。

有些墙段，奥克甚至不需要云梯——它们可以直接从尸堆上冲上墙头。

于是，那些墙段，变成了最惨烈的绞肉机。

没有阵型，没有战术，只有最原始的搏杀。

剑与斧的撞击，刀刃切入血肉的闷响，濒死的惨叫，以及——那永不停歇的、骨骼碎裂的声音。

一名刚铎百夫长被三个奥克同时扑倒。

他临死前用短剑刺穿了最近那个的喉咙，用牙齿咬断了第二个的耳朵，但第三个的战斧还是劈开了他的颅骨。

一名阿塞丹老兵的战斧卷刃了，他直接用盾牌砸向面前的奥克，盾牌碎裂后，他用拳头、用膝盖、用牙齿继续战斗，直到被五柄长矛同时贯穿。

一名十六七岁的少年兵——他甚至还没有长出胡须——抱着最后一罐火油，跳下城墙，与聚集在城门洞里的奥克同归于尽。

火焰冲天而起，将城门洞变成了焚尸炉。

城墙上，埃雅努尔忘记了时间，忘记了疼痛，忘记了自己是谁。

他只是挥动战斧，劈开一个又一个涌上来的敌人。

他身边的士兵越来越少。

每次他从血战中抬起头，都会发现又有几张熟悉的面孔消失了。

但他来不及悲伤，因为新的敌人已经扑到面前。

西瑞安迪尔在另一段墙头，用一柄捡来的长矛，将最后一个冲上来的奥克钉死在城垛上。

他的左肩已经完全失去了知觉，血从绷带下不断涌出，但他的右手依然稳如磐石。

他在心中默数着。

还有多少人？

不知道。

还能撑多久？

不知道。

援军会不会来？

不知道。

但他依然在战斗。

因为这就是他生而为人的意义——守住这道墙。

城墙下，尸堆已经高到与墙头平齐。

奥克们不再需要云梯。

它们可以直接从尸堆上冲上墙头，与守军展开面对面的厮杀。

而那些倒下的守军，又成为新的尸堆的一部分，为下一批敌人提供更高的台阶。

这是真正的血肉磨盘。

守军与攻城者，都被这磨盘碾成齑粉。

而磨盘，依然在转动。

埃雅努尔又一次劈开一个敌人。

战斧卡在对方的颅骨里，拔不出来。

他丢开战斧，从地上捡起一柄短剑——那是某个阵亡士兵的遗物。

他抬起头。

面前，是无穷无尽的黑色。

身后，是同样无穷无尽的血色。

他忽然想起很久以前，在米那斯提力斯的王宫里，父王曾经指着壁炉里的火焰，对他说：

“埃雅努尔，记住这一刻。记住这火焰的样子。因为总有一天，你会站在比这更黑暗的地方，需要比这更炽热的火，才能照亮前方的路。”

他不明白那是什么意思。

现在，他明白了。

他握紧短剑，迎着那无穷无尽的黑色，迈出了下一步。

城墙在颤抖。

天空在哭泣。

沙巴德的血肉磨盘，依然在转动。